Poema....
Esa flor que posabasEn el vértice agudo de tus díasQue eran también los míos -si me lo concedes-y era un peligro audaz, un tanto dulce,Dejarla allí, invocarlaA través de la canción de los solitariosO de las grandes derrotas; esa flor Por ti acostadaEn la trémula frontera que tu pechoHace con lo terrible, con lo que queda lejos,Con lo que cae allende nuestros sueños,Se mustió durante cien albas bien frías;De su ceniza brotó la única rosa. Y era aquel tiempo triste, ciertamente.Llovía mucho en torpes calendarios,En los días jueves, en los abrigos lentos;En las pálidas semanas de un amor,Y nosotros, los fugitivosDe todos los deseos,Manchábamos los colores de los retratosCon gestos esquivos, con miradasCodiciosas de la insegura partida,Y era aquel tiempo grande porque teníamos rosas. A veces nos sorprendemosPersiguiendo los recuerdos como tal vez procuraUn marinero ciego con sus ojosEl engaño de una luz que viene del mar,Y volvemos allí para caer de nuevo,Para dejar partir esos expresosQue desgarran el amanecer porque deseanOtras ciudades puras, algún lugar sin nombre;Para darle a esa noche que no nos lo mereceLa moneda de oro restregadaPor la rara amistad que provocan los versos. No debemos dejar que el viento de la impiedadDerroque una atalaya de inocenciaO que no queme el vuelo un ángel negroDerramado en las almas. Porque estamos segurosDe que para ahogar de nuevo la mocedadPrecisamos manos limpias y agua clara,Y saber que arrasamos un jardínY alguna primavera, que perdimosQuizás alguna vidaPara volver a la vida y encontrarnos,Pero no los recuerdos ni la rosa.
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